L’oro non è certo il bene più prezioso. A Dabar nulla valeva più dell’acqua. Un bene così comune, così essenziale a Dabar era quasi sconosciuto. Perché era una città immersa nel deserto. Se gli abitanti avessero saputo che a pochi chilometri, a Glosbe l’acqua costituiva un problema perché era in eccesso, avrebbero abbandonato quella città e si sarebbero riversati in quel paese limaccioso, correndo come solo un assetato può fare alla vista di un miraggio di oasi.

Però a Dabar non si sapeva cosa ci fosse oltre il deserto. Nessuno era mai riuscito a superare il confine dell’orizzonte arido. E l’Ordine stava ben attento che a Dabar non si sapesse dell’esistenza di altre città. D’altronde i guadagni dalla vendita del prezioso liquido ad un popolo dalla gola sempre arsa erano ingenti.

In realtà anche Dabar aveva avuto le sue acque. Ma, ad un certo punto, erano scomparse. Alcuni dicevano che fossero state costruite delle dighe, ma nessuno le aveva mai viste.

Aridi erano gli abitanti, che sembrano stecchi bruciati dal sole, rugosi e smunti. Ogni goccia era preziosa, quindi, per lavarsi, usavano la sabbia. Tutto era perciò immerso in una patina di polvere, dai corpi dei cittadini agli appartamenti, dalle statue severe, alle strade tortuose.

Le lunghe dita di questa siccità si allungavano all’interno dell’anima, che veniva rinsecchita, prosciugata, sbriciolata. Una condanna morte alla Fantasia. Ma ormai nessuno sognava più. Tutto era ocra, cielo e terra, cibo e vestiti, volti e mani.

Dabar è una città assassina.