A Jean piaceva il vento. “Come fai ad amare il vento se non si può nemmeno vedere?” Jean non sapeva rispondere a questa domanda. Sapeva solamente che il vento era ciò a cui pensava quando si svegliava, erano le ali su cui danzavano i suoi sogni.

“Come non si fa ad amare il vento?”

Il vento era l’anormalità che irrompeva nella monotonia. Una giornata senza vento è come un sasso grigio perso in un deserto di sassi. Immobile e inutile, del tutto privo di senso. Anonimo. Un sasso nelle mani di un artista diventa un capolavoro, viene privato della sua insulsaggine e alzato dalla brulla dimenticanza. E il vento è lo scultore che modella il mondo, lo ferisce e lo sgretola, rendendo mutabile anche la più massiccia delle montagne.

“Come fai a non sentire il vento?”

È una voce potente, o un flebile sussurro, che scompone giocoso le fronde degli alberi, che fa volare con un guizzo capriccioso il cappello di quel signore. È la musica del mondo, che si affanna a portare notizie da un capo all’altro del mondo. Basta prestare attenzione per percepire racconti antichi e sconosciuti, lacrime di gioia e pianti di lutti incolmabili.

“Non riesci a vedere il vento?”

È proprio lì, mentre rincorre una farfalla, mentre sospinge in alto un uccello, mentre arruffa i capelli perfetti di una ragazza che si è persa nei suoi pensieri, e non riesce più a trovare la via d’uscita. È il giullare folle che regala al mondo un poco della sua pazzia. Perché quando il vento irrompe, cose strane accadono, perfino le parole scivolano in goffi balbettii.

“Jean, torna dentro! Con questo vento p-p-prenderai qualche malattia”.

Ma Jean era figlio del vento.  E prima o poi lo avrebbe cavalcato.