Tutto può trasformarsi, mutare, diventare il contrario. Il mondo è liquido, instabile, si adatta alle nuove esigenze.

Anche noi, delle dee, siamo soggette a questa legge. Siamo state terribili, orribili a vedersi e a sentirsi. I capelli arruffati, come serpi pronte a pietrificare il colpevole. I nostri occhi da folli non perdevano mai di vista il malcapitato. Rossi come il sangue, gonfi, profondi come voragini che chiamano a sé i passanti, erano capaci di scovare la nostra vittima anche a grande distanza. Pelle bianca, cadaverica, raggrizzinta. Infine la bocca sdentata si apriva in una nera fessura che rigurgitava maledizioni, anatemi dalla voce acuta e stridula.

Eravamo segugi, pronte a perseguitare gli assassini. Come sanguisughe ci attacavamo alla coscienza, al rimorso, al rimpianto, e non mollavamo la presa. Poche volte ci riposammo, chiudemmo gli occhi. Con ogni forza inseguimmo il parricida.

Anche quel giovane aveva le mani grondanti di sangue. Uccise un uomo che accusava di essere un usurpatore. Uccise sua madre, che per dolore e vendetta, accecata dall’ira, dalla furia, diede la morte al marito con le sue stesse mani.

Non gli perdonammo questo gesto. Seguimmo la traccia insanguinata fino a questa città. Il suo cuore era lacerato, la sua mente dubbiosa. E noi, portatrici di leggi antiche, non avemmo pietà.

Ma questa è una città singolare. Votarono, misero in dubbio le nostre leggi. E lui fu dichiarato innocente. La vendetta divenne inutile. Il filo di sangue fu spezzato.

Tutto può mutare, tutto può diventare opposto. Anche noi fummo accolte in quel borgo. Le Benevole ci chiamano, Eumenidi. Siamo state addomesticate, ci hanno rese innocue, chiuse in questo tempio dorato.

Attenti, però, tutto può cambiare. Siamo nate per la vendetta. La nostra primigena natura può sempre ridestarsi,